Je voulais lui dire :  Votre Nerfertiti m’a trop émue. Votre cosmonaute est mon livre préféré. Votre chameau a changé ma vie. C’est vous qui m’avez donné envie d’écrire (puis fait renoncer)(parce que je ne pourrais jamais faire mieux)(puis redonné envie)(parce que si je n’essaye pas, je m’ennuie), JE VOUS AIME ENCORE PLUS QUE PIERRE BELLEMARE.

En vrai, je lui ai juste dit (avec une voix chevrotante) : Est-ce que je pourrais avoir une dédicace pour mon petit copain parce que c’est son anniversaire ? 

Il s’est exécuté en souriant. Il a écrit un truc très gentil dans lequel j’étais une jolie fiancée. Ça m’a fait plaisir mais après j’ai quand même eu l’impression d’être une grosse merde parce que :

1) je n’étais toujours pas Philippe Jaenada.

2) j’avais osé lui demander une choses aussi triviale (je n’aime pas voir les personnes que j’admire dans les situations du quotidien, je préfère imaginer qu’elles passent leur temps rassemblées dans un endroit secret à disserter sur la vie transcendées par leur qualité de personne admirable et qu’elles ne vont jamais chez Shopi, par exemple)(dès fois, je suis confrontée à la réalité, comme la fois où j’ai vu l’Intégriste manger des oignons crus, et ça fait toujours un peu mal).

Bref, depuis, je me suis jurée  de refuser à tout jamais les dédicaces quelles qu’elles soient (sauf si James McAvoy me supplie de lui laisser me dessiner un poney sur les seins)(il est trop MIMI).