l’été, j’enfilais une robe et des tongs et je partais vivre ma vie à 100 à l’heure. Je folâtrais, je gambadais, je batifolais, j’étais heureuse. Puis j’ai rencontré l’Intégriste.

L’intégriste, il m’a fait remarquer quelque-chose, un fait anodin en apparence mais qui a ensuite ruiné toutes mes vacances  : le bruit des tongs. Des clacs, des schlaps, des tac-tacs. Contre les talons, contre le goudron, une nuisance insidieuse qui m’a fait détester les porteurs de claquettes et leur pas traînant (ça va ensemble : en tongs, on ne court pas, en tongs, on a pas une démarche noble et altière, NON, en tongs, on est mou et on traîne les pieds).

Depuis, hors de question d’en porter. Chaque journée ensoleillée m’apporte donc ce dilemme : quelles chaussures avec mes robes ? Des spartiates, des sandales plates ? Trop vilain. Des baskets ? Trop Lily Allen. Des compensés ? Trop peur du fantôme de Loana. Des sandales à talons ? Trop chiant.

Ah, comme je regrette mon insouciance, comme j’envie les gens que cette prise de conscience sournoise n’a pas encore frappé.

Bienheureux les ignorants.